O esverdeado resvalava no escuro, todo proprietário do saber comprovado. A luz se intrometia na costura refeita e acusava a linha solta que caracterizava a máscara. Tal máscara não sabia caminhar sozinha, mas sabia que devia se impor se fosse abarcar o mar revolto que dançava nas janelas sempre embaçadas.
O olhar desvairado tentava harmonizar com a corrente marítima ao se colocar prostrado em uma torre de espumas alvíssimas, porém a espuma já fora compartilhada. Não sobrara dado algum para ser dividido com outra fluidez. A praia fora esvaziada, e não havia inconsistência que fosse capaz de reproduzir tal ventania.
O ar expulsou a areia, que teve que se recolher em remotas paragens para se resguardar da pressão atmosférica. As pedras acolheram aqueles grãos arredondados que circulavam no vácuo, sem botoeira que lhes aninhasse. O vapor d’água sempre protegeu a máscara do contato de alto risco com o gelo.
A temperatura raramente passava dos 115o C, de forma que todos os tons de branco me visitavam com certa frequência. A colméia protegida nunca foi minha. Há anos a confiei a um andarilho francês. Recebi quatro palavras escritas por ele esses dias: “La abeille est morte”. O trio nunca foi abertamente implícito. Verão chuvoso.
Nossa. Haha. Como toda boa prosa poética, esse texto me obriga a prestar atenção - me obriga me desconectar do meu próprio paradigma para aceitar um outro, tão ou ainda mais complexo. E isso é ÓTEMO. Continue desenvolvendo sua técnica.
ResponderExcluirUm ótimo texto. Difícil encontrar alguém com tanta fluidez na língua portuguesa no século XXI. As descrições trouxeram sensações sinestésicas, além de vívidas imagens. Parabéns!
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